a nosotros


el puente ese del que hablaba,
tu y yo al medio,
no es solo mera descripción,
es color de alguna forma,
ver tu falda sobre mi rostro,
tu sexo perpendicular,
yo tuve un sueño mientras escribía,
o soñé que escribía y dentro del sueño te soñé,
tu venías a despertarme de aquel luto de árbol que llevaba,
tocabas mis ramas secas con tus dedos,
dibujabas hojas con tu tiza verde,
decías: “hijo mío, vine a encontrarte en tierras lejanas,
mi vientre te esperaba…”
las demás palabras las decías en silencio,
yo leía tus labios y susurraba contigo:
“amor, mi amor mío,
desde ti vengo,
polvo he sido contigo,
las letras de algún verso de un libro blasfemo”.