El amor, madre, a la patria,
No es el amor ridículo a la tierra
Ni a la yerba que pisan nuestras plantas
Sino el odio invencible a quien la oprime
Es el rencor eterno a quien la ataca


- Jose Marti.

Preguntale al polvo

Son pocos los libros, que luego de leerlos, me han dejado sereno y feliz, sin ganas de nada más, completamente satisfecho. Este es uno de ellos, que empecé a cierta hora de la mañana y terminé tres horas después. Simplemente, no podía parar de leerlo. Preguntale al polvo, es una joya que llegó de parte de mi hermana Cecilia, y que, a partir de ahora, le estaré agradecido de por vida. Si tienen oportunidad de leerlo, haganlo. Especialmente aquellos que les encanta Bukowski.

«Un día cogí un libro, lo abrí... Cada renglón poseía vida propia. He ahí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el dolor se entremezclaban con soberbia sencillez. Comenzar a leer aquel libro fue para mí un milagro tan fenomenal como imprevisto. Se titulaba Pregúntale al polvo. Tendría una influencia en mis propios libros durante toda mi vida»

"Sí, Fante tuvo sobre mí un efecto poderoso. Poco después de leer los libros que he citado conviví con una mujer. Estaba más alcoholizada que yo, sosteníamos peleas violentas y a menudo le gritaba: «No me llames hijo de puta! ¡Yo soy Bandini, Arturo Bandini!». Fante fue para mí como un dios, pero yo sabía que a los dioses hay que dejarles en paz, que no hay que llamar a su puerta. Sin embargo, me ponía a hacer conjeturas sobre el punto exacto de Angel’s Flight en que al parecer había vivido y hasta pensaba que a lo mejor seguía viviendo allí. Casi todos los días pasaba por el lugar y me preguntaba: ¿será ésa la ventana por la que se deslizaba Camila? ¿Es ésa la puerta de la pensión? ¿Es ése el vestíbulo? No lo he sabido nunca."

C.Bukowski

ayer he caminado alrededor de cinco horas por cierto distrito de Lima
y me he dado cuenta que hay gente que no existe,
direcciones extraviadas,
casas que se prestan para que lleves tu tiza y le marques su número,
también hay gente que no sale afuera mientras hay luz,
son como vampiros acabados, viejos,
y hay personas que caminan como si la vida fuera bella,
estos son los más peculiares,
personas, también, que yacen en espera de la muerte en sus camas
y que no oyen el llamado a su puerta,
y por último hay personas que parecieran estar enraizadas en un lugar específo,
uno muy pequeño,
y que poco a poco se van confundiendo con el asfalto o los muros,
o las paredes,
y al final terminan siendo parte del decorado de aquellas calles.

de nuevo

el olor de tu cuerpo,
el precipicio sin fondo,
la noche entera sobre tus ojos lunares,
la respiración que se quiebra,
me recuerdo de pequeño durmiendo sobre el seno de mi madre,
tu pezón desnudo y firme sostiene mis palabras,
el ciclo se cierra, el telón se baja,
el mundo afuera nos espera,
siempre al acecho,
expectante.

dulce silencio el de tu ausencia,
toca mi húmero y lo estruja,
el hueso de la pierna es el corazón mismo,
tú lo sabes,
y sin embargo, tus ojos incendian este cementerio mío,
no entiendes que la ceniza y la tierra mezcladas me forman,
yo no nazco de ningún Dios,
emerjo de lo olvidado,
de lo que a nadie le importa,
el espacio entre una sombra y otra,
la página arrancada de un libro,
la biblioteca perdida,
todas esas cosas, incluso más,
por eso entiendo las ansias nómadas,
este bastión de cráneos rotos
es el burdel de las almas en pena,
el sexo fúnebre da luz a todos esos monstruos,
que nuestros padres nos cuentan antes de dormir,
y que nos miran con su ojo fétido y suplicante,
por las noches.

el tiempo camina despacio,
me observa con sus agotados ojos,
es el retrato más fiel que tengo,
sus pasos no saben dónde van,
su mirada no conoce el horizonte,
va a estrellarse al final contra alguna pared gris,
luego mirará atrás y llorará,
lamentablemente se volverá a levantar,
la voz de algún libro antiguo le dirá:
“yo también fui hombre…”,
pero importará un carajo,
que va a saber sobre ser hombre
un apolillado libro de páginas amarillentas.


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ay, la voz sorda,
el grito subterráneo, estomacal,
el pequeño pico pidiendo:
que lluevan no sombreros sino lombrices,
ácido en el mundo medio mordiendo,
arañando las paredes,
los cabellos infantes y contaditos,
uno, dos, tres, cuatro,
silencio,
los grandes templos están vacíos, ahí solo eco ausente;
pregunta:
¿quién alimentará, ahora,
el corillo agudo,
a los pequeños dueños del reino?


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se viene otro año más y aun siguen esos cerros
que ya deberían ser nada más que polvo bruto...

feliz navidad a todos

las siete magdalenas que tenía
han perdido la virginidad brutalmente
en algún baño clandestino,
tu eres la última María que aún queda,
profanarte ya no es opción,
sino necesidad,
el orgasmo último pondrá tu rostro en mi regazo,
y con tus manos lavarás mis pies.