Estoy varado a las orillas de un poema
Que dice tu nombre y se esconde
Como hacíamos en la infancia cuando tocábamos un timbre ajeno
Y luego salíamos despavoridos
El corazón a mil por hora
La satisfacción y el orgullo de una perfecta travesura
Jamás castigada
Todo es igual salvo que ahora
Aquí frente al poema
Uno no puede realmente correr y esconderse
Tampoco está el orgullo de la travesura
Ni la impunidad del azote materno
Solo el terror y la tristeza
Frente a la hoja en blanco
La certeza de que hay un poema
Que habla de tu nombre
Y aún no ha sido escrito
No sé si algún día podrás perdonarme
Si algún día se escribirá tal poema
Solo tengo la leve esperanza
De que al leer esto
Dentro de sus líneas encuentres
Las iniciales de tu nombre