el tiempo camina despacio,
me observa con sus agotados ojos,
es el retrato más fiel que tengo,
sus pasos no saben dónde van,
su mirada no conoce el horizonte,
va a estrellarse al final contra alguna pared gris,
luego mirará atrás y llorará,
lamentablemente se volverá a levantar,
la voz de algún libro antiguo le dirá:
“yo también fui hombre…”,
pero importará un carajo,
que va a saber sobre ser hombre
un apolillado libro de páginas amarillentas.


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ay, la voz sorda,
el grito subterráneo, estomacal,
el pequeño pico pidiendo:
que lluevan no sombreros sino lombrices,
ácido en el mundo medio mordiendo,
arañando las paredes,
los cabellos infantes y contaditos,
uno, dos, tres, cuatro,
silencio,
los grandes templos están vacíos, ahí solo eco ausente;
pregunta:
¿quién alimentará, ahora,
el corillo agudo,
a los pequeños dueños del reino?


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se viene otro año más y aun siguen esos cerros
que ya deberían ser nada más que polvo bruto...

feliz navidad a todos